Crueldade

A esposa santinha moralista tinha uma amiga que era seu oposto.

Um olhar fino que contemplava o mundo à procura só de prazer. Sensual em cada movimento com uma presença sempre lasciva. E havia algo entre nós. Nos olhávamos em segredo, como quem mira uma barra de chocolate proibida. A esposa inocente não percebia nada ou talvez não quisesse acreditar.

Nos aproximávamos a cada dia, conversando sobre as mais diversas futilidades, contando histórias, partilhando desejos. Nos tornamos mais íntimos. E o que é cruel, à procura de cúmplices, se alimenta do que é íntimo.

Numa noite de primavera, ela dormiu em nossa casa.

O quarto era pequeno e abafado, com uma janela, já fechada, para a lavanderia. Entrei quieto e me deitei no escuro. Sem palavras, naturalmente, a bunda dela se encaixou em mim. A sintonia, o toque da pele, o prazer do desejo livre. Tudo nela era melhor do que a minha esposa. Ela era melhor que a minha esposa. E quando declarei isso, explodimos num frenesi de tesão.

Dos ódios guardados contra a  santa sem maldade - que erguia a moral frente ao nosso desejo incorreto - veio um coito de prazer cruel, de cumplicidade entre demônios vingativos. A penetração era forte e sentíamos em todos os cantos o cheiro da traída, fazíamos tudo sobre os lençóis dela. Eu sussurrava as desvantagens da esposa, narrava seus defeitos e fraquezas mais íntimas. Nós ríamos. Um riso baixo de penetração e segredo. Um riso maligno.

E foi aí que ouvimos a voz dela na lavanderia, alheia, falando ao telefone. Apenas uma janela de madeira nos separava e nem por um segundo titubeamos, sequer diminuímos nosso ritmo. Mais forte e mais felizes, nos devoramos frenéticos. Com os ouvidos apontados para a conversa fútil da esposa sonsa que pendurava minhas roupas no varal, nos sentimos ainda mais próximos, rindo da humilhação que a fazíamos passar. Com cara de deboche e tesão, a melhor amiga moveu os lábios para chamar, sem som, a santa de idiota. Gargalhamos por dentro, eu gozei nela e sorrimos, sujos.